Я долго убивал твою любовь. Оставим рифмы фирменным эстетам - не "кровь",

не "вновь" и даже не "свекровь"; не ядом, не кинжалом, не кастетом.

Нет, я повел себя как дилетант, хотя и знал, что смысла нет ни малости

вязать петлю как карнавальный бант, что лучше сразу придушить из жалости.

Какой резон ребенка закалять, когда он изначально болен смертью? Гуманней

было сразу расстрелять, но я тянул, я вдохновенно медлил и как-то по частям

спускал курок, в позорном малодушии надеясь, что скучный господин по кличке

Рок еще подбросит свежую идею. Но старый скряга под шумок заснул; любовь меж

тем росла как человечек, опустошала верности казну, и казнь сложилась из

сплошных осечек. Звенел курок, и уходила цель; и было неудобно догадаться,

что я веду с самим собой дуэль, что мой противник не желает драться.

Я волновался. Выстрел жил лет пять, закрыв глаза и шевеля губами...

Чему смеешься?..

- Рифмы нет опять,

и очередь большая за гробами.



(c) Владимир Леви