Под ругань родственников, взаперти в крохотной комнатке пишу в тетради с конспектами отрывки повести. Очень печальной, вернее, слишком похожей на мою жизнь.
Ненависть, скрепленная на бумаге. Рамки, которые поставили себе люди, превратились в лабиринт, в котором они увязли. Два характера. Одна ошибка.
Без имен.
Три действующих лица: двое и посторонний.

Вряд ли эти куски диалогов (интервью, асечных логов) можно будет собрать в связную повесть. Совершенно абсурдную, и от того невозможную.

Просто красивые снизанные слова.