ковыряю рисунки...
нервный, дрожащий контур. жирная грязь и сор, прилипший к кончику пера. Быстро густеющая тушь...

Никогда из меня не получится даже приличного художника-любителя. Максимум домашние задания по ИЗО гипотетическим племянникам рисовать, буде таковые объявятся.

Нет бы мастрячить как другие - копиарт мангашный, так нет же - тянет меня в классику и академизм. А не дорос.

Смотрю на звоих рисующих знакомых - у всех такой прогресс, а я на месте топчусь и регрессирую. Как полистаешь рисовательное избранное, ощущаешь, что до людей тебе, как до Луны. И хочется посыпать голову пеплом, закопаться в песочек и не портить расходные материалы.

Конвульсии. Конвульсии. А все одна х*йня выходит.
То, что пара моих каляк понравилась каким-то двум с половиной человекам - не повод присваивать себе гордое имя художника.

Самое паршивое, что эти каракули может и не слишком отстойно смотрятся на листе, но при сканировании вылезет каждый мельчайший огрех.Каждая неровная или прервавшаяся линия, недоложенный тон. И все это будет бить в глаза. Кричать и вопить о моей криворукости.
Тоже мне, иллюстрировать что-то собрался.

А еще из каждой моей работы торчат длинные уши. И если хорошо порыться, видно прекрасно, откуда сплагиаченно. У меня даже идей своих нет. Вот так. Пора завязывать с этими пафосными потугами и глупыми претензиями.