Я набираю в грудь воздуха, размахиваюсь и кидаюсь словами, как обломками кирпичей.
В моей голове полно штампов. Я заряжаю ружье и выхожу на охоту за трупами цитат. Когда-то я думал, что смогу хорошо писать. Сейчас я уверен что никогда не смогу хорошо писать. Я писал стихи (они отвратительны), сценарии, миниатюры сказки. И почти все сжег. Единственный, а кое-где и оригинальный текст остатков моих произведений хранится у чужих людей. В письмах, что я им писал. И никто никогда не сможет этого прочитать. И даже я. И если мне покажут эти строки, я не узнаю свою руку, свои мысли. Оно чужое. Оно родилось во мне и оторвалось, полетело по ветру и растворилось в вечности, исчезнув навсегда. Минутный ожог в чужой душе и забвение.
Все.